PUEBLOS CON OLOR A VIDA

Pueblo con olor a vida
en las calles y casas,
¡oh pueblo
cuya memoria se pierde en el tiempo!
Tus claros blancores destellan
y se confunden con ese resplandor del sol
que viene a caer sobre las piedras
y les da calor en las horas del día
en que el astro rey ejerce su trabajo
de calefactor del mundo.

Un magnetismo total
como si fuera el de un cubo
que busca las entrañas de un pozo
para extraer agua con la cual saciar
la sed inmensa de seres humanos y bestias
me lleva por esos confines
donde los olores se confunden con la hierba,
hacia las afueras del pueblo que duerme,
donde este pierde su presencia
y se convierte en luz y vida,
con tal de  ver pasar los días
allí donde las personas son
un elemento más de la naturaleza sabia.

Pueblos y más pueblos
llenan lo espacios y crean,
como si fueran colmenas
de laboriosas abejas,
comunidades de personas que viven
y se sujetan a unas reglas
con las cuales poder identificarse
y ser un punto de referencia
en mitad de los verdes llanos,
de las solitarias estepas,
de los poblados valles,
de los crudos desiertos
y de los lugares inhospitos y fríos
donde no crece ni la  grama.

No son los pueblos iguales.
El hombre los hizo a su semejanza
y los pueblos crecen 
a sabiendas de que entre sus paredes
se encierran historias y leyendas
desde los orígenes del mundo
y desde que en ellos se alza
la presencia de seres humanos
creadores de doctrinas, decálogos y reglas.

Cuanto amor se encierra
tras las viejas puertas de entrada a las casas
y como la vida de tan sencilla que era
consistía en trabajar y trabajar
hasta que el cuerpo aguantara.

Regresaban los hombres del campo
cansados de labrar las tierras
mientras las mujeres pastaban
con las manos esa harina blanca
y esa levadura milagrosa,
maná con el que los israelitas se alimentaban,
que luego sería en la mesa alimento perpetuo
con el cual poderse ir a la cama
para ser con la nueva mañana 
otra vez  con fuerzas y ganas
servidores del pueblo
y tejedores de esperanzas,
allí donde las aguas claras
brotan y se alargan
como si fueran una gran madeja de lana
entre las garras de un felino
que con ella juega en el fondo de una sala.

Entre campos y montes
brotó el pueblo
y se llenó de esperanzas
a la hora en que entre los surcos
las semillas  germinaban
y en los momentos justos
en que las campanas anunciaban
entre vuelos de palomas y plegarias
que era el momento justo
de abandonar las casas
para ir al recinto sagrado a elevar al cielo 
letanías repetitivas y largas.

Cuantos días de blancas
y copiosas nevadas
atenazaron la vida de esos seres
a los que cobijabas
y cuantos días de calores inmensos
penetraban hasta las habitaciones
mas recónditas de las casas
y cuantos días de lluvias anunciadas
cayeron sobre los campos
allí donde las semillas reposaban
y cuantos días de sequedades  pronunciadas
arruinaron la  vida de las personas
y cuantos días de plagas de langostas
cayeron sobre el suelo
y convirtieron los campos en tierras desoladas.

¡Ay de aquellos
que sin pueblo ni esperanza vagan
siempre a la búsqueda
de unas señas de indentidad y de unas trazas
con las cuales poder decir
estoy otra vez en casa!

¡Ay de los pueblos muertos!
de aquellos que por sus  calles vagan
viejos fantasmas vestidos de negros
que cansados de llamar a las puertas
marchan y marchan
siempre en pos de viejos recuerdos
y de amorosas palabras.

Ya  los ojos cerrados veo,
escenas de un pueblo
que me viene a la memoria
cuando a esta le viene en gana
y en medio de oscuridades
flotando en espacios
que crecen en mi alma
diviso una luz que entra por una puerta
y llega a una amplía sala
donde mujeres vestidas de negro rezan
y al fondo muy al fondo
en otra sala un cadáver en una caja destapada.

Ya cerrados los ojos veo
espeanzas convertidas
en el llanto de un bebe
que sale a luz de la vida
entre besos, caricias,
sonrisas y cálidas miradas.

Pueblos y más pueblos
vagan por mi cabeza
a la hora  en que una  firme claridad
entra por la ventana.

José Vte. Navarro Rubio