Sentí vergüenza,
esta no se cura.
Oí al tiempo, segundos en mi vida,
la voz patética, arrullo que desmenuza,
el cántico, promesa incumplida,
del hombre oscuro,
la semilla,
de algo que si germina,
es la peste, esa que termina
por devolver al pueblo con sus bellas aventuras
al lodazal de las pestilentes alcantarillas.
Su mirada perdida, su gesto, andaduras,
la de un Quijote,
con no más manchas que las que las que se adivinan
en el marco precioso de un País que cada día
se levanta con ganas de tener por encima
a alguien que divida el pan, la comida,
en trozos iguales, entre todas sus criaturas.
El se sentía en el balcón
arropado por las luces
el mesías
de una tribu
que hace años que camina
por los desiertos inhóspitos donde el sol y el calor castigan
a quienes en ellos viven o por ellos transitan.
La noche con sus tristezas y alegrías,
se llevó algo más que horas,
se llevó las dudas
esas que nos atizan, golpes bajos en las costillas.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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