En la casa construida
con palabras que todavía recuerdo
ya no anidan las golondrinas que volaban entre mis dedos.
La calle se hizo grande creció al mismo tiempo
que el destino me llevaba lejos,
así sobre ruedas de negro caucho desgastadas de tanto rozar el suelo
dejé la casa en que nacieron mis pensamientos.
La casa se quedó prendida
alfileres sobre el moño entornos asimismo envuelto
en el espacio cerca de mis sueños
y a ella volvía cada vez que me sentía, como el aguacero,
la sal de la vida, el alimento, sobre la mesa y entorno a ella mis sueños.
Quizás sean aquellos recuerdos
los que sirven a un puñado de mortales bajo la capa del cielo
para decir que forman parte del mismo parentesco,
la casa, la familia, los abuelos,
la calle en que vivían, todo en ella de color negro,
así son mis recuerdos
para cuando retorno
a la gres a la cual me debo.
Ellos y ellas
son las páginas de ese libro
que vamos construyendo
poco a poco, durmiendo o despiertos,
las lineas van creciendo
al mismo tiempo que los poemas caen en el viejo cesto
que cuelga de un clavo en el altillo de la casa en que nos contaba mi abuelo cuentos.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
No hay comentarios :
Publicar un comentario