Hay una zona intermedia
en nuestras vidas,
no cuello de botella,
panza ancha, dehesa,
donde todo cabe, poco cuesta,
ponerse el mundo por montera.
Las rejas de la ventana
dejan,
solo ellas,
el negror de la pintura,
sobre la blanca pared de cal muerta,
que entre el aire,
que desde fuera
alguien te diga "buenas tardes, así sean, es la respuesta.
Llena
decía ella
la felicidad en manos
de una estampa que tiene en el reverso una historieta.
Si tu supieras
que la historia solo ella
está llena de tantos cuentos
que no hay cuentas
en las manos llenas
de aire que al abrirlas se aleja,
tan solo él,
tan ligero de carga, que así no cuesta
escribir más y más sobre todo aquello que solo sirve para limar las uñas a quienes se sienten
héroes de no se que epopeyas.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
No hay comentarios :
Publicar un comentario