Fue su crimen
amar,
amó,
ser socialista,
militó
ser masón,
y
ser homosexual
por aquellos tiempos maricón.
De todo esto
se le acusó,
el odio fue el alimento
del que se nutrió
quien a su captura salió
y en Granada sin huir le encontró
Fue su crimen,
le tembló a un poeta la voz,
el apegó que desde siempre sintió
por la tierra en la que nació.
El cri cri de las margaritas
en el vivieron
desde sus tiempos en Nueva York.
Ya le avisó en Nueva York,
el brujo de Harlem le gritó:
¡A los Albas, no!
Desde su vuelta a Granada
una serpiente en la noche
el cuerpo le recorrió
y así le predijo
en una noche de calor y terror:
"Vete
la sexta luna ya pasó"
Esperaba el poeta
hasta la última hora esperó,
que la forma pura no fuera
ni la muerte
ni el dolor.
Tanto se le buscaba
que no se le encontró,
ni en los cafés,
ni en los cementerios,
ni en las iglesias,
ni en los armarios,
ni en los toneles,
no huyó,
solo esperaba
que el cri cri de las margaritas
no se convirtieran
en esa última canción.
Sobre el suelo sus raíces
bajo el suelo
tres esqueletos
son
abono de las margaritas son.
Autor: Jose Vte Navarro Rubio
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