Estar solo
en la llanura, en el surco estrecho,
estar solo
teniendo como techo el cielo,
que malo son los inviernos
ya el frío entrando por el cuerpo,
ya las ramas de los olivos viejos
convertidos en estalagmitas que destilan hielo.
En el mojón veo
dicen que se llama mochuelo,
mirando, en el recelo,
brujo es
me santiguo y continuo tejiendo estos versos.
Cubo de piedra
sin más argamasa, cemento o yeso
que los suspiros que van saliendo en las noches de todos los tiempos
de los interiores de esos cuerpos,
balan las ovejas
se oyen cencerros,
por el camino llegan mesteros
cantando canciones, trayendo tradiciones de otros lugares donde las vieron.
Duerme, duermo, encima de los haces de trigo, avena y centeno,
la noche como encuentro
y en ella luceros,
luna que me llena
y astros recorriendo la tapa de mis sesos.
AUTOR: José Vicente Navarro Rubio
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