Con todo
hay algo más importante
piaba el ave,
entre alfacar y Viznar
su vida era de un agobio constante.
Sobre la rama
al ave
se le encendían los ojos
y se le teñía del rojo de la sangre el plumaje
para el momento en que sonaban las pistolas
y el tiro al blanco era tan fácil
que el fallar parecía un disparate.
Hay algo más importante
piaba el ave,
pues el morir parece tan fácil.
¿Que será de sus familias,
hijos y padres?
En la rama el ave
se hacia entre píos, esas preguntas
tan interesantes.
El olor a pólvora
para el olivo era
como la sal al vinagre,
como el dolor de todas las madres,
esperando, no se que,
las madres siempre esperan milagros
aunque estos tarden.
Así el ave
esperaba los tiros en mitad de la noche,
para cuando se le encendían los ojos
y se le teñía del rojo de la sangre el plumaje.
¿Qué vería el ave
de alegres plumajes,
en las noches cálidas de los agostos con hambre
en aquella Granada de haces de luz llorando en mitad de la noche?
¿Que sentiría el ave
para cuando se oían oraciones
con olor a muerte en aquel paraje
cementerio, en adelante?
Autor: Jose Vte. Navarro Rubio
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