No pudo ser,
el tiempo que todo lo podía
como la ola abrazada por la arena,
en el instante queda la huella,
marcada con tinta,
blanca ella,
como las nubes pasajeras
en las noches de tormentas
cargadas de pasiones
que un soldado de quintas lleva
en su mochila llena
de besos en un estuche de madera
que su madre le llenó en una noche llena de tristezas.
Arrogante vuelve,
le veo atravesar los campos y las praderas,
trae en su mochila
el viejo estuche vacío
y a la espera
de ver a la mujer de su vida
aquella, solo aquella,
que en una noche de nubes blancas,
quizás noche de tormentas,
con pasión de madre,
llenó de besos el interior de un estuche de madera.
Autor: Jose Vte. Navarro Rubio
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