El dolor que no la muerte,
el silencio de aquello que vemos
en la plenitud de su belleza,
así la tragedia culmina
con el sol rendido
y con las brumas invadiendo los espacios
por los cuales circula nuestra vista.
A lo lejos Cataluña,
un puerto, una bahía,
una cultura
que no la nuestra que la suya.
Oprime la belleza
de aquello que se poseyó sin ira,
ya la mar cerca
y las olas acariciando la cintura,
desde siempre la historia se escribe con mayúsculas.
La razón pura
es algo así como la antesala
de la muerte
que viaja hasta su sepultura.
El todo es la nada
venga o vaya,
circule o navegue
por mares de aguas intranquilas,
así las sombras
son luces difusas
enmarcadas de sentimientos que vuelan a poca altura.
Vigila el ave
de garras curvas,
en su pico un ramo de olivo
y en sus ojos la desmesura,
error tras error
caemos en la misma angustia
la del ser desprovisto de cultura
al cual le nace en el alma la ira.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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