Sube el frío, se convierte,
en el enemigo de aquello de lo que huimos,
el frío siempre unido
al dolor y desespero,
no he visto con el frío al poeta escribir poemas de amor,
los corazones rotos son fríos,
la frialdad de un beso,
fría la muerte,
los deseos,
podríamos hablar de la frialdad del momento,
de la conversación segada por una frase fría,
del aleteo frío de las aves huyendo,
tanta frialdad para este instante,
en que el cuerpo va pidiendo, un poco de calor,
un poco de alimento,
aunque solo sea con las brasas en las que se arde en el infierno.
Autor: José Vte. Navarro Rubio
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