No fue el poema
a la palabra,
no fue a pedirle ideas,
no fue el silencio
a la boca del muerto,
no fue la oscuridad al ojo
ni fue el olor a los labios,
nada fue como se cuenta,
en nada se hace la noche,
en nada nacen los silencios, explotan y en el cielo se diseminan,
en nada la palabra sirve para otra que no sea
decir que somos seres humanos, ilustradores de un planeta, casi pesadilla.
Poco importa lo que somos,
poco o nada,
tan poco importa,
que aunque tengas alguna que otra idea
con la cual construir una teoría
con el tiempo esta quedará convertida
en adjetivo,
que no en nombre,
por aquello de ser diferente,
en algo,
en lo que sea,
que más da lo que de ello se diga.
Autor: Jose Vicente Navarro Rubio
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